Se ha secado el pozo al fondo del jardín

Se ha secado el pozo al fondo del jardín
aquel del que sacaba agua para regar las flores
y bañar al perro
con el que refrescaba mis ganas
con el que lavaba la sal de mi rostro

El sol evaporó sus adentros
y las lluvias lo olvidaron
sólo quedan piedras y hojas secas
huesos de aves y ratones
ahora es el hogar de las arañas
en cuyas telas los suspiran quedan atrapados
sin poder moverse
sin poder volar
pero no los comen porque causan indigestión
los dejan ahí
inmóviles presas de su obscuridad

Se ha secado el pozo al fondo del jardín
las flores se han marchitado
el perro ha muerto de sed
mis ganas de resquebrajan
y la sal ha formado costras sobre mi rostro

¿Y sí hacemos las paces?

¿Y sí hacemos las paces?
Me quitas este dolor de las entrañas
y yo hago todo lo que me pidas
voy a dónde ordenes
trabajo en lo que haga falta
me olvido de mayo y de abril.

Me quitas el peso del pasado
el ardor de los recuerdos
y yo como Sahuayo
pago mis impuestos
y regalo calcetines.

Dejemos de paliativos
de temporalidades que no penetran
hablemos con la verdad
la verdad de un corazón
herido en la colonia
y aniquilado por una ilusión
por un espejismo de cotidianeidad
costumbre que no era amor
enfermedad que jamas lo entendió

Regrésame la inocencia
que con el perro murió
regrésame los sueños
de un tiempo menor
regrésame la eternidad
del polvo

No tengo ganas de escribir

No tengo ganas de escribir
no tengo ganas de nada
ninguna canción
ningún poema
pelicula
juego
cerveza
no quiero respetar reglas ortografikas
quiero sentir algo
no tengo ganas de llorar pero tampoco de reir
estoy atrapado en el medio
echando raices en la tierra regada con sangre, ahogada con gritos ignorados

Mi fiel amigo no se ha ido

Mi fiel amigo no se ha ido
sólo se esconde
en aparente estabilidad
mimetizado con las expectativas
de un pueblo metalizado
Agazapado entre los ropajes
del papel plastificado
y los hologramas diminutos
yace latente a la espera de noches
particularmente frías

Se ha marchitado

Se ha marchitado la flor de mi ventana
aquella que colocaste en la cocina
se ha asfixiado con el cochambre
cómplice de mi indiferencia.
No he tirado la maceta
no ha habido suficiente tiempo
sirve para mis colillas
y las semillas de los sueños
extintos

Manantial de abril

Manantial de abril
que con tus aguas
bañas mi existencia
con tu frescura atemporal
te perpetuas en mis latidos
alimento tuyo las lluvias de noviembre
vuelvo a ti bajo la luna de octubre
recubierto de plata
para lavar las penas
que dejan las flores
con sus infantiles anhelos
de pasiones humanas
simples y largas
como las ramas
del amor sembrado
aferrado a las piedras
del olvido
resistiendo el tiempo

Hoy tropecé con un carrito

Hoy tropecé con un carrito

huella de tu mágica fuerza

sanador de almas 

reparador de corazones

tus risas retumban en las paredes

silentes testigos de tiempos amargos

pintas de esperanza el gris de mis manos

callas los gritos de miles de seres

atrapados en la bruma

de un sinsentido 

y aunque tus ojos son el constante recuerdo

de mi crónico encierro

autoimpuesto

tu sonrisa me recuerda las ilusiones

ahogadas en un charco de edad

el pajarillo fiel compañero

no para de cantar a tu ritmo

revolotea entusiasmado 

siguiendo las huellas de tus pequeños pies

sobre la arena 

sacude su jaula inundando mi pecho de luz

una luz que vibra

vibra dentro de mis células 

avasallador resulta tu canto de inocencia 

Se yergue tan real de entre la bruma del pasado

Se yergue tan real de entre la bruma del pasado
una ilusoria figura echa con pedazos
pedazos de promesas, pedazos de recuerdos,
pedazos de peleas, pedazos de errores.
Se planta impasible esperando
que me acerque, que hable
pero mi voz se pierde en el viento
pierde su fuerza y se vuelve un suspiro
Un suspiro de miedo, un suspiro de duda.
Entonces llueve, gotas frías que golpean
sobre el piso, retumbando en lo más
profundo de mi cabeza
que lavan la bruma alrededor de la figura
y se mantiene igual
mientras yo caigo en el fango que se forma
alrededor de mis pies
la suma de agua y ceniza
sueños consumidos por el fuego de la necedad.
Agua con olor a alcohol
agua con sabor a lágrimas
Abre su boca y lanza miles de dudas
que revolotean sobre mi
que se abalanzan sobre mi
perpetuadas en el llanto lejano de un querubín
única prueba de la realidad de mi existencia

Mis pasos perdieron el camino

Mis pasos perdieron el camino
bajo el ardor del sol
sobre la estéril arena.
Mi recorrido ha quedado marcado
por las gotas de sudor
que resbalan de mi cabeza
sobre mi rostro
se acumulan en mi barbilla
y mueren en la herviente arena.
No hay más agua
ni pan
solo polvo pegado a mi piel,
pedazos de mis labios cayendo
a cada respiro.

Disparó. El recuerdo se derramo en el piso, el anhelo emanaba por la herida. Ambos hilos se mezclaron y buscaron la salida. Sortearon el laberinto de zapatos, envases, ropa; pasaron por debajo de la puerta, discretos pegados a la pared pasaron por la sala; evitaron la cocina y a sus dioses. Salieron por la puerta principal y deslizándose por el asfalto siguieron avanzando. Ignoraron el cálido llamado de la esperanza y siguieron hasta el cerro. Subieron por una ladera, aferrándose a las rocas que hervían bajo el baño del sol. Buscaron la sombra de los árboles. Finalmente llegaron hasta la cueva donde todo había comenzado. Avanzaron hasta la flor que habían plantado hace tiempo, dieron vueltas junto a ella y se enterraron junto a sus raíces. Ahí bajo tierra, en el abrazo de su flor decidieron que era el momento adecuado para morir.

¿Qué pasó con los sueños?

¿Qué pasó con los sueños?
¿con las ilusiones? ¿las esperanzas?
Igual que las hojas secas
se han ido cayendo una a una
acumulándose en el piso
quebrándose bajo el peso
de mis pasos.
Las nubes de oto colman el cielo,
ya no calienta el sol de abril,
los colores de mayo se han apagado
y el infantil castillo de noviembre
se ha derrumbado.
Ya no queda nada de los dulces
juegos de ayer.
Los cómplices imaginarios
de aquellas excursiones
se han ido lejos,
se han marchado persiguiendo
quimeras y me han dejado
talismanes
que llevo junto al corazón
para que me protejan de los monstruos
que habitaban en el armario.
Ellos si se quedaron.
Por las noches
cuando todos duermen
se paran junto a mi cama,
se suben a las paredes
y no me dejan estar,
se alimentan de mi tierna terquedad,
se fortalecen de mi tristeza.
Al llegar la mañana
despierto mas cansado que antes,
desbaratado.
Cansado de mirar el mundo tras de un vidrio,
cansado de caminar los mismos pasos
de escuchar las voces mudas del pasado
que reprochan los muros
levantados alrededor del jardin.
Un jardín que está muriendo
de soledad,
se está marchitando con la edad
años de realidad que han secado el pozo,
ya no conoce la primavera
todo el año reina el otoño.
El otoño de los corazones rotos
de las ilusiones extraviadas.
Ya no hay niño
y el hombre nunca llego
¿a dónde fueron los sueños?
Que tardan tanto en regresar.

Demonio

He descubierto que el suicidio del inquilino que habitaba la buhardilla de arriba no significó el final de mi relación con él. Al parecer hacia un tiempo antes de su muerte que se había involucrado en alguna clase de secta diabólica y su muerte fue parte de un ritual transitorio. Ahora sigue habitando la propiedad pero convertido en un demonio.

Por las noches se escuchan sus lamentos, en aquellas de luna nueva se manifiesta con cierta furia arrojando los muebles de un lado a otro de la habitación. Pareciera estar empeñado en convertir en un infierno nuestro humildes aposentos, además creo que si se ha vuelto una situación personal, puesto que en los días en que dedico una oración a mi "amada" humanidad es cuando se encuentra más intranquilo.

Habrá alguna manera de la que me pueda deshacer totalmente de él, sin tener que abandonar el duplex. Me niego a quemar la casa, es lo único que tengo además de que los últimos intentos han sido unos fracasos épicos.

Nació por accidente

Nació por accidente
en el patio de un tugurio
sobrevivió al desprecio
de sus dos abuelas
fue alimentado con el polvo de los sueños
de sus dos docenas de madres
criado por cientos de padres intermitentes
conoció las flores
a escondidas;
se baño en la plata de la luna
y aprendió a descifrar los cantos de la noche
Cuando tuvo la suficiente fuerza
armado de dulce olvido
y tierno perdón
tomo un gorrión, dos panes y un abrigo
salió con el alba
a través de la ventana
cruzó el asfalto y en una jungla de civilidad
se volvió un mito que confiaba y amaba.

Duelen más los sueños que la carne

Duelen más los sueños que la carne
Es mi futuro y no mi cama
quien te extraña
La ilusión de una fusión
devorada, engullida por las fauces
de una brutal realidad
me arroja nuevamente al frio y húmedo
bastión de mi alcoba
donde las yagas de nuestras promesas
continúan supurando
escurriendo su melancolía por las paredes
dejando cicatrices
embriagándome con el pasado del pasado
Prestaste tu nombre y tu figura por un rato
diste rostro a lo intangible
vertiste esperanza en lo inalcanzable
Este viejo corazón es más alcohólico que yo
y sigue esperando,
decepcionado
que llegue lo que no existe
espera

Una de Palomas

El amor descansa en un jacuzzi, tranquilo y quitado de toda pena, indiferente al dolor que provoca a los desgraciados e infortunados. Altivo y presumido, enamorado sólo de él mismo.

Pues le digo yo al amor:

              mientras haya tequila, putas y cigarros no te necesito

Mejor molesta con tus flechas y tus canciones de Luis Miguel a aquellos que viven dentro de un paréntesis de humanidad

Miércoles de Mayo

No pido al cielo otra cosa que un Tango, mi bicicleta y un tequila

Doña Eme

Emma Cerón Vázquez

30-ago-1925 -- 27-dic-2012

"Cuando me vaya por mi lloraras"

                     Hermosa mujer de piel marfil, delgada y pequeña. Aquella que me arrullaba cantando desde el corazón lo que los años habían grabado en sus pies. Toda tu vida fuiste ejemplo amoroso de una abuela orgullosa de sus nietos, bandera que ondeabas. La dulzura con tus nietos, la terquedad de toda una vida con la "Concha", el olvido de grandes amores infortunados. Por más que lo hayas dicho no te has ido ni te iras aún, vives en un machucón de tu bisnieto, en el café con pan de las mañanas que llena de ternura mi memoria. 

                      Sigues aquí mujer porque tú me enseñaste a caminar y cada paso que yo doy es una extensión de tu espíritu, una continuación de nuestras aventuras juntos cruzando de terminal a terminal por la ciudad de los palacios o bajo el sol de un desierto de cálidas aguas. Con tus pequeñas manos moldeaste una parte del corazón de este poeta, gracias por eso abuela, por haber sido una dama, una gran dama. Doña Eme, no te regalo una lágrima porque sobraron, mejor te regalo una canción, un baile y un abrazo, te regalo una petición; una buena taza de café y una concha blanca para cuando finalmente te alcance perfecta para acompañar una tarde llena de historias y fotografías, recuerdos y alegrías. 

                     Abuela sin saber me diste lo justo para inmolarme como un triste en ésta vida; inconsciente  en mi mente quedó guardado Osiris, con sus defectos de mujeriego que en tu eterna negación fue un gran hombre. Un hombre que revive en su nieto aunque haya abandonado a sus hijas. Gracias abuela por la materia prima que alimenta a mi tinta. Gracias abuela por una gran madre y una gran tía; gracias abuela por hacerme sentir el niño más deseado del mundo a pesar de mi insistencia en que soy un accidente.

                       Abuela, descansa en brazos de Dios, él que siempre te amo, a quien siempre rezaste en las noches. Gracias abuela por todo el amor que me regalaste. Gracias abuela por llevarme a buscar la poesía en mi consumido corazón. Por que hay dos vínculos entre nuestros corazones, el del amor malogrado y el de la ternura infinita. Seguirás aquí hasta que la belleza de tu juventud sea olvidada hasta que el anónimo cariño manifestado de tus nietos a tus bisnietos y sucesivamente se extinga entre la indiferencia de la modernidad.

                        Gracias abuelita.

Demasiadas vueltas

Que la vida gira y gira, da demasiadas vueltas. ¿Cuándo pensarían? Cada que hablo con mi padre y él se encuentra en México me llama "chino", como solía ser, como es mi tío. Error inocente sin embargo la vida da  muchas vueltas y ahora me encuentra tal cual, a la sombra de mi padre, vanidoso y con un alcoholismo inminente bien manifestado.

La decisión

Es tanto el dolor que habita dentro de mi corazón, 

es tanta la confusión que reina en mi cabeza

que no puedo hacer más que alejarme

acorazar a este corazón en un intento

de aligerar la carga

El mar

Finalmente el mar ha triunfado en su intento de robar una hectárea más al acantilado, le ha arrancado monumentales piedras y se las ha tragado en sus obscuras profundidades, junto con el parche verde al borde del acantilado donde estaba plantado el árbol de mi fe que todas las mañanas era bañado por un trémulo rayo de esperanza que ahora ha muerto.

Un niño extrañara ese árbol, era su lugar preferido para soñar. Corría hasta ahí a observar al encorvado árbol y perderse en el sonido de las olas azotando contra la base del acantilado, le ayuda a olvidarse de la brutal realidad de la comarca, del frío de octubre y de las discusiones de sus padres.

Se ha perdido ese viejo y retorcido árbol junto con su alfombra siempre húmeda, con él se ha ido el último bastión de la inocencia ya no queda más rincón para la ilusión, ahora yace en su acuática tumba engullido por el apetito insaciable del mar.