No tengo ganas de escribir

No tengo ganas de escribir
no tengo ganas de nada
ninguna canción
ningún poema
pelicula
juego
cerveza
no quiero respetar reglas ortografikas
quiero sentir algo
no tengo ganas de llorar pero tampoco de reir
estoy atrapado en el medio
echando raices en la tierra regada con sangre, ahogada con gritos ignorados

Mi fiel amigo no se ha ido

Mi fiel amigo no se ha ido
sólo se esconde
en aparente estabilidad
mimetizado con las expectativas
de un pueblo metalizado
Agazapado entre los ropajes
del papel plastificado
y los hologramas diminutos
yace latente a la espera de noches
particularmente frías

Se ha marchitado

Se ha marchitado la flor de mi ventana
aquella que colocaste en la cocina
se ha asfixiado con el cochambre
cómplice de mi indiferencia.
No he tirado la maceta
no ha habido suficiente tiempo
sirve para mis colillas
y las semillas de los sueños
extintos

Manantial de abril

Manantial de abril
que con tus aguas
bañas mi existencia
con tu frescura atemporal
te perpetuas en mis latidos
alimento tuyo las lluvias de noviembre
vuelvo a ti bajo la luna de octubre
recubierto de plata
para lavar las penas
que dejan las flores
con sus infantiles anhelos
de pasiones humanas
simples y largas
como las ramas
del amor sembrado
aferrado a las piedras
del olvido
resistiendo el tiempo

Hoy tropecé con un carrito

Hoy tropecé con un carrito

huella de tu mágica fuerza

sanador de almas 

reparador de corazones

tus risas retumban en las paredes

silentes testigos de tiempos amargos

pintas de esperanza el gris de mis manos

callas los gritos de miles de seres

atrapados en la bruma

de un sinsentido 

y aunque tus ojos son el constante recuerdo

de mi crónico encierro

autoimpuesto

tu sonrisa me recuerda las ilusiones

ahogadas en un charco de edad

el pajarillo fiel compañero

no para de cantar a tu ritmo

revolotea entusiasmado 

siguiendo las huellas de tus pequeños pies

sobre la arena 

sacude su jaula inundando mi pecho de luz

una luz que vibra

vibra dentro de mis células 

avasallador resulta tu canto de inocencia 

Se yergue tan real de entre la bruma del pasado

Se yergue tan real de entre la bruma del pasado
una ilusoria figura echa con pedazos
pedazos de promesas, pedazos de recuerdos,
pedazos de peleas, pedazos de errores.
Se planta impasible esperando
que me acerque, que hable
pero mi voz se pierde en el viento
pierde su fuerza y se vuelve un suspiro
Un suspiro de miedo, un suspiro de duda.
Entonces llueve, gotas frías que golpean
sobre el piso, retumbando en lo más
profundo de mi cabeza
que lavan la bruma alrededor de la figura
y se mantiene igual
mientras yo caigo en el fango que se forma
alrededor de mis pies
la suma de agua y ceniza
sueños consumidos por el fuego de la necedad.
Agua con olor a alcohol
agua con sabor a lágrimas
Abre su boca y lanza miles de dudas
que revolotean sobre mi
que se abalanzan sobre mi
perpetuadas en el llanto lejano de un querubín
única prueba de la realidad de mi existencia

Mis pasos perdieron el camino

Mis pasos perdieron el camino
bajo el ardor del sol
sobre la estéril arena.
Mi recorrido ha quedado marcado
por las gotas de sudor
que resbalan de mi cabeza
sobre mi rostro
se acumulan en mi barbilla
y mueren en la herviente arena.
No hay más agua
ni pan
solo polvo pegado a mi piel,
pedazos de mis labios cayendo
a cada respiro.

Disparó. El recuerdo se derramo en el piso, el anhelo emanaba por la herida. Ambos hilos se mezclaron y buscaron la salida. Sortearon el laberinto de zapatos, envases, ropa; pasaron por debajo de la puerta, discretos pegados a la pared pasaron por la sala; evitaron la cocina y a sus dioses. Salieron por la puerta principal y deslizándose por el asfalto siguieron avanzando. Ignoraron el cálido llamado de la esperanza y siguieron hasta el cerro. Subieron por una ladera, aferrándose a las rocas que hervían bajo el baño del sol. Buscaron la sombra de los árboles. Finalmente llegaron hasta la cueva donde todo había comenzado. Avanzaron hasta la flor que habían plantado hace tiempo, dieron vueltas junto a ella y se enterraron junto a sus raíces. Ahí bajo tierra, en el abrazo de su flor decidieron que era el momento adecuado para morir.

¿Qué pasó con los sueños?

¿Qué pasó con los sueños?
¿con las ilusiones? ¿las esperanzas?
Igual que las hojas secas
se han ido cayendo una a una
acumulándose en el piso
quebrándose bajo el peso
de mis pasos.
Las nubes de oto colman el cielo,
ya no calienta el sol de abril,
los colores de mayo se han apagado
y el infantil castillo de noviembre
se ha derrumbado.
Ya no queda nada de los dulces
juegos de ayer.
Los cómplices imaginarios
de aquellas excursiones
se han ido lejos,
se han marchado persiguiendo
quimeras y me han dejado
talismanes
que llevo junto al corazón
para que me protejan de los monstruos
que habitaban en el armario.
Ellos si se quedaron.
Por las noches
cuando todos duermen
se paran junto a mi cama,
se suben a las paredes
y no me dejan estar,
se alimentan de mi tierna terquedad,
se fortalecen de mi tristeza.
Al llegar la mañana
despierto mas cansado que antes,
desbaratado.
Cansado de mirar el mundo tras de un vidrio,
cansado de caminar los mismos pasos
de escuchar las voces mudas del pasado
que reprochan los muros
levantados alrededor del jardin.
Un jardín que está muriendo
de soledad,
se está marchitando con la edad
años de realidad que han secado el pozo,
ya no conoce la primavera
todo el año reina el otoño.
El otoño de los corazones rotos
de las ilusiones extraviadas.
Ya no hay niño
y el hombre nunca llego
¿a dónde fueron los sueños?
Que tardan tanto en regresar.